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Escuela de Bloggers.

Desde lejos lo vi. Era una estampa fantasmagórica, gauchesca. De pie junto a la puerta de la escuela, con una temperatura de 42 grados centígrados a la sombra, enfundado en un grueso poncho de alpaca, chiripá, botas de potro, pasamontañas, guantes de cuero y una bufanda roja, aquello
sólo podía ser el venerable maestro blogger, desafiando
las leyes de la naturaleza. Aquel hombre era el vivo ejemplo de lo que todos pretendíamos llegar a ser algún día, si nos alcanzaba la plata para seguir pagando la cuota.

En efecto, era el maestro; de su cinturón colgaba un Ipod y, por debajo de la manzanita, el display mostraba el ícono de una radio sintonizada en la Señal Gaucha.

Sudorosos entramos y el venerable maestro blogger nos siguió; se había quitado el pañuelo y lo revoleaba cada vez que alguien entraba: parecía la Sole, pero drogada. Ocupó su lugar en el centro, siempre de pie, mientras nos sentábamos en el piso. Se quitó los guantes, se frotó las manos como si tuviera frío y finalmente nos saludó.

-Buenos días mediocres -dijo.

Nadie contestó. Yo estaba por decir qué tal, cómo le va, pero el silencio reinante me contuvo.
-¡Buenos días dije, carajo! -gritó el venerable maestro blogger, iracundo.
Saludamos a coro.
Desenvainó el facón y trazó unos misteriosos símbolos en el aire.
-Y ya lo ve, y ya lo ve -canturreó el maestro, como si estuviera en la cancha-. Reaccionan ante la violencia, pero no ante la verdad. Son puro ego. Por eso son tan fáciles de manipular.

Un repentino temblor pareció apoderarse del venerable maestro blogger y empezó a zapatear, locamente. Combinaba malambo y reguetón. Me pareció evidente que lo hacía porque estaba muerto de frío y quería entrar en calor. Cuando se calmó se sentó sobre un banquito, templó la guitarra y se puso a cantar:

Shout
Shout
Let it aloud
These are the things I can do without
Come on
Im talking to you
Come on
(repeat)
In violent times
You shouldnt have to sell your soul
In black and white
They really really ought to know

-Velo al gaucho – le dije- cantando un tema de Tears for Fears.

-Tiene el gen argentino -dijo el venerable maestro blogger-, pero no lo canté por eso. Es que esta canción marcó una época, el fin del mundo. Fue cuando se acabó todo.

Olisqueó el aire como un perro desorientado.

-Ustedes no están acá-dijo, con naturalidad-. Y yo tampoco, pero a mí no me importa.

Volvió a zapatear. Parecía loco de alegría.

-Definición de blogger -pidió, expectante.
Se armó una gran batahola y todos dieron hermosísimas definiciones. Es demasiado largo para contar, pero guardé la fotocopia de la discusión y pueden leerla acá.

-Usted- dijo el venerable maestro blogger, señalándome.
-Yo qué.
-Definición de blogger.
No sabía qué decir. Después de haber oído cosas tan notables, expresadas con tanto tino, claridad meridiana y autoconocimiento del tema, ¿que podría decir? Ni soñar con acercarme a las definiciones de aquellos magníficos.
-Mire, no sé. Sólo le puedo decir que me gustó la parte donde las bloggers se agarran de los pelos y una le dice a la otra que es una envidiosa y…

-Amigo -dijo el venerable maestro blogger- usted no tiene condiciones ni para ser un twitter.

La clase entera estalló en una carcajada y yo me reí de buena gana, creyendo que me estaba comparando con un pájaro.

-No lo puedo creer-dijo el maestro-. El señor rompe la foto de Bill Gates, pero no sabe lo que es un twitter.
-Usted la rompió -lo acusé- cuando me tiró con el mouse.
-Usted la rompió cuando me tiró con el mouse -repitió, haciéndome burla.
-Bueno, usted es el maestro, dígame qué es un twitter.
-Una persona sin cerebro -y me señaló con el dedo.
Suspiré aliviado.
Sonó el timbre y salimos al recreo.